El amor tiene firma de autor en las causas perdidas. El amor siempre empieza soñando y termina en insomnio, es un acto profundo de fe que
huele a mentira. El amor baila al son que le toquen, sea Dios o el
demonio. El amor es una guerra perdida entre el sexo y la risa, es la llave con
que abres el grifo del agua en los ojos. Es el tiempo más lento del mundo
cuando va de prisa, el amor se abre paso despacio no importa el cerrojo. El amor es la arrogancia de
aferrarse a lo imposible, es buscar en otra parte
lo que no encuentras en ti. El amor es un ingrato que te
eleva por un rato, y te desploma porque sí. El amor es dos en uno que al final no son ninguno, y se acostumbran a mentir. El amor es la
belleza que se nutre de tristeza, y al final
siempre se va. El amor casi siempre es mejor cuando está en
otra parte, luce bien en novelas que venden finales perfectos. No te vayas amor, que aunque
duelas no quiero dejarte. Si eres siempre un error, ¿por
qué nunca se ven tus defectos? Puede ser que
lo que juzgo sea otra cosa, no lo sé. Que a mi
suerte le ha tocado el impostor, tampoco sé.
Es sentarte a mirar pasar
frente a ti el desfile mortal del cadáver de todos tus sueños.
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